Mme Lise Bouchard
Ma chère Lise je t'offre à toi ainsi qu’à toute ta familles mes plus sincères condoléances pour le départ de Gilles . Je suis de tout cœur avec vous.
Diane Choinière
ROBERT, Gilles
1942 - 2020
À sa résidence de Saint-Hubert, le 4 mai 2020, à l’âge de 77 ans, est décédé M. Gilles Robert, époux de Mme Lise Bouchard.
Outre son épouse, il laisse dans le deuil ses précieux enfants Sophie, Pascal (Lisa) et Sébastien (Isabelle) ainsi que ses petits-enfants adorés Gabrielle, Charlotte, Marc-Olivier et Charles-Étienne.
Il laisse aussi dans le deuil ses sœurs Suzanne, Pauline (Bernard), Jocelyne (Philippe), et il part rejoindre sa sœur Lise (Rolland), ses frères Guy et Jacques ainsi que son beau-frère Romain.
Ses parents Norbert et Marie-Agnès l’accueilleront à leur tour avec tous ceux qu’il a aimés.
Également, il laisse dans le deuil ses beaux-frères et belles-sœurs, ses neveux et nièces ainsi que plusieurs parents et amis.
Dans le contexte actuel de la pandémie, il n’y aura pas de service funéraire ou religieux. Un hommage commémoratif en toute intimité lui sera rendu à une date ultérieure.
4 messages reçus
Jocelyne Robert.
Je désire offrir mes plus sincères condoléances à toute la famille de Gilles Robert, un ami de très longue date de St-Hubert (Croydon).Jocelyne je pense à toi. Courage à toute la famille dans cette période difficile ou l'on ne peut pas se consoler en personne.
Suzanne Robert
Nous voudrions offrir nos sincères condoléances à toi et à toute ta famille. Nous pensons à vous et vous envoyons plein d'amour et d'énergie positive.
Nos pensées de soutien
s'envolent vers vous
À sa famille proche et à tous ceux et celles qui l'ont connu et aimé
MON FRÈRE À MOI
Mon frère, complice d’une vie, est mort .
Un grand nombre d’amis, hommes et femmes, l’ont connu personnellement. Et aimé. Ça ne pouvait être autrement : il était profondément humain, beau, attachant, rêveur, affectueux et ai-ma-ble. Pas aimable dans le sens de gentil, mais aimable au sens étymologique du terme : qui inspire et mérite d’être aimé, avec ses qualités et défauts.
Vous êtes plusieurs aussi à vous être attachés à lui sous le prénom de Jean-Jean, ce jeune homme rebelle et émouvant de mon roman Mensonges d’Enfance.
Par nature, il était sculpteur. Par nécessité, il était soudeur. Comme il ne faisait jamais rien à moitié, il était devenu meilleur soudeur du monde. Un artiste-soudeur de mer, réquisitionné sur des vaisseaux en mauvaise posture, pour des jobs dont il était le seul capable. Il a visité les cales de tous les bateaux du monde. Il s’y est brûlé parfois dans des espaces réduits, y a suffoqué des dizaines d’années durant, avec les rats, mal protégé, développant amiantose, emphysème, cancer et autres maladies pulmonaires.
Il parlait de son travail d’une grande minutie, avec émerveillement. Chacun de ses exploits, dans les entrailles d’un bateau, représentait pour lui la découverte d’un pays lointain, d’un monde rêvé, d’une langue, d’une humanité, d’un équipage...
Quand il a cessé de travailler il y a une douzaine d’années, il est devenu maître à bord de son petit voilier, en solitaire, sur l'immense lac Champlain. Puis, à force de travail et de créativité, il a fait émerger derrière sa maison un étang poissonneux, digne d’un conte de fée ou de Disneyworld.
Un matin d’été, il y a quelques années, au chalet, j’aperçus une voiture dans l'allée à 6 h du matin. Il avait décidé de me faire une surprise en prenant la route vers mon petit lac au milieu de la nuit. Je l’avais regardé par la fenêtre quelques instants avant de sortir, en nuisette. Tranquillement assis, il écoutait les oiseaux, dans l’attente de notre réveil. Avec une santé déjà bien hypothéquée, il avait conduit, seul, toute la nuit, pour venir dire bonjour et voir de ses yeux ma Bucolie. C’était lui. Tout à fait lui. Fou raide.
Il était reparti comme il était venu, vers une destination opposée pour aller surprendre Claude, son ami de jeunesse, qu’il n’avait pas vu depuis cent ans.
- « Il t’attend ? lui avais-je demandé.
- Non je n’ai même pas son adresse. Il m’a bien décrit sa maison au bout d’un rang, et son village. Je vais le trouver.»
Gilles a été mon héros. Un héros tissé, maille par maille, à même le tricot de mon enfance. Enfant, j’aurais donné ma vie pour lui.
Avant-hier, il a fait un effort ultime, s’est lavé, rasé, coiffé. Il a dû mettre un temps fou à se faire beau, chaque micromouvement le forçant à s’arrêter pour attendre le prochain filet de souffle. Il est sorti sur la terrasse au soleil, a félicité Lise, sa femme pour ses belles plates-bandes. Puis à deux mètres de distance, il a souri et causé un brin avec sa fille Sophie qui passait le voir avec sa petite chienne.
Depuis toujours, les animaux le prenaient pour Saint-François d'Assise, se blottissaient contre lui au premier regard, l’adoptaient. Déjà, il avait soigné et guéri une tourterelle blessée. Remise en liberté, elle refusa de le quitter. Pendant des années, jamais on ne le vit sans celle-ci juchée sur son épaule. Il lui avait appris à parler.
Le soir tard venu, tout beau, il s’est assis dans son fauteuil. Et ce fut la fin. Étrangement, il avait éteint le téléviseur que, toute sa vie durant, il oubliait de fermer. Je suis certaine que ce geste inhabituel fut conscient. Qu’il a alors, lucidement, éteint les sons, les images, les bruits de sa vie.
Sans être mort de la Covid, c’est quand même elle qui l’a tué. Déjà confiné à la maison par la maladie, cet homme d’action et de rêves a mortellement souffert ces derniers mois, d’être privé des gestes affectueux de ses proches et des turbulents câlins de ses petits-enfants.
Il aimait les roses rouges. Une à la fois.
